Ela podia estar matando, roubando, se prostituindo, mas está apenas tentando ser feliz. Como criança que não tem medo de quase nada, exceto de ficar sozinha. A sua mãe sente-se insegura, criou sua filha, e agora é como se tivesse receio de entregá-la ao noivo errado. Seu sonho era conquistar o mundo, se perder para se encontrar. Calma e grave. Avançava no tempo e o tempo a acolhia e distribuía seus frutos, amargos ou doces. Tanto faz. Escorregava em suas próprias experiências, como as águias invencíveis que tem fome de tempestade. Estava sempre à espera da aurora, um sinal para um novo dia. Incompreendida. Amedrontada. Uma rosa de inverno, sufocada, porém, pura, apesar da sevícia da sociedade, que não aceita os que esperam para tomar as suas decisões. Sem compromisso com o passado, tão pouco com o futuro, a heroína perfeita. Leve, calma e exata. Carregava consigo o sabor de aventura e de tédio. Talvez a beleza esteja mais perto dos revolucionários, dos que se arriscam, dos que não temem, dos que se precipitam e dos que se perdem. Porque buscam realmente algo além, que seja diferente, inovador, original, que seja, de fato, a obra prima do que são, efêmeros, porque assim como a vida, todos passam também. “Navegue, pequena garota, mas não vá para muito longe. Você sabe nadar, mas não sabe medir a direção dos ventos.” Esse foi o último bilhete que recebera talvez do senhor do tempo, o seu próprio destino.

 

Mônica F.